A minha alma penitente e rochosa pesa sobre mim a culpa de mil pecados. Nada de sublime brota, como em um pedaço de chão seco e rancoroso. Nada dispertará novamente a volúpia antes abusada sem pudor pelos meus sentidos. O meu mundo outrora coberto por aquele velho lençol branco está contaminado e torto. Atraída por promessas da luxúria e traída pela fraqueza de meus sentimentos de pejo, mergulhei nas águas profundas do pecado: o amor profano, a satisfação clássica e abundante dos sentidos, a embriaguez sensual dos decadentes. Agora o remorso me tráz uma angústia inquietante e triste. Gostaria de ser transformada em flores.