Afoga. Afoga, pensou resignada. Já estava morto como um galho seco e morto. O instante era apenas a ausência de movimentos, mas o tempo permanecia implacável, fatal. Mal podia apertar contra o peito as mãos doidas - tinha que costurar aquelas mortalhas. E depois (...) esquecer para todo o sempre que um dia fora feliz. De que valia a revolução? Que diferença fazia se a lágrima era verdadeira? Ah! Nada mais lhe tocava profundamente, porque ela própria escorria para dentro de si, ácida e gelada. Ácida e gelada.